INCONSTÂNCIA

                              Eliane Guaraldo

                                        Edimo Ginot

                              O vento quebrará os galhos

                              E a bruma virá em vestes brancas

                              Cobrir os telhados em pleno verão.

                            

                              E tudo aquilo que pensavas saber

                              Verás resistir em tua mente

                              Mas em pó ruir-se à tua frente

                              

                              O mundo íntegro dos antes-passados

                              Hoje é coleção de fragmentos

                              Nas janelas estilhaçadas e desnudas,

                              Sem mais função.

                            

                              Não restará em pé

                              Sequer uma convicção:

                              Alguma estação (constância?)

                              Neste mundo inconstante.

 

 

                              

As Árvores do Meu Lugar

Tabebuia ochracea, ipê do cerrado 

As árvores do meu lugar adormecem 

como antigos sentimentos

Em fustes eternos  

de sol fustigados

que o vento corteja 

Em seivas ocultas

de intenso vigor

que a um toque macio

jorram de vidas

Em pés que vão longe

umidades profundas 

se firmam raízes.

Ao halo da chuva

viril, fecundante  

A rebrotação

Em cores vibrantes

mil flores se entregam

marcando a estação..

Des racines,

Qui courent dans le sol,

Et des branches 

Hautes dans le ciel,

L'eau, la terre et l'air

La fraîcheur, la lumière

La chaleur du soleil.

Le vent chaud du Brésil

Qui berce leurs feuilles

Et caresse les troncs

De ces fût éternels

( Philippe Mafiolli)

POETA E POESIA

Poeta e Poesia 

14-XI-11 

.

Fiz do peito minha mão ser a escrava 

E escrevi p'ra meu amor enternecer 

não soubera, entretanto, tanto ser 

quanto aquilo que criei e me fitava. 

.

Por me ver só e assim desencantado, 

reconhecendo o valor da minha lavra 

de escriba fez-me artista da palavra. 

O meu verso - que criei- me há criado. 

.

Inventei-o p'ra falar de meu amor 

E com esta aura então se emancipou 

E meus sonhos foi viver do outro lado 

.

Inventou-me seu poeta e criador 

mas, liberto, ele ao mundo se lançou 

e eu poeta hoje passeio no passado.